Вот собираю строки


Вот собираю строки —
колос к колосу
на ниве, что густа и непроста.
Мой легкий сноп порой нести так горестно,
что можно до безумия устать.
В моей дороге перебои голоса
мучительны, как сердца перебои.
Но собираю строки —
колос к колосу
на вечной ниве радости и боли...

Ко всем земным сомнениям причастна
и всем ветрам подвластна на веку,
убеждена я —
нету выше счастья,
чем встречным раздавать по колоску.
Мне давит плечи груз чужого горя...
О, если бы я сотворить могла,
чтоб у кого-то защемило в горле
и пала в душу капелька тепла!
Чтобы озябший словом мог согреться,
чтоб равнодушного пробрал озноб...
Чтоб слово можно было взять на сердце,
как на ладонь — созревшее зерно.